Vedi, Emilio, l’unica cosa importante in questo mondo è la carriera.

Indubbiamente, e alla fine del mio ragionamento arriverai a concordare con me senza nutrire il minimo dubbio, se uno nella vita fa carriera, alla fine dei suoi giorni sarà un uomo felice.

Con far carriera non mi riferisco al mero accumulo di denaro, ma al riuscire in un determinato campo scelto come quello più congeniale per sé, senza scendere nel merito di una scala di valori vaga e arbitrale, senza mettere cioè l’etichetta “migliore” o “peggiore”.

Semplicemente un uomo deve seguire ciò che la propria indole gli detta di fare, deve riuscire a completarsi capendo quello che vuole davvero.

In fin dei conti non puoi obiettare che il perseguimento dei propri desideri e della vocazione personale non siano il massimo fine di ognuno di noi.

E niente può sostituire tale stato, tutto è labile; l’amore dipende dal cuore, che come sappiamo bene non è altro che un bimbo capriccioso, in un momento si innamora perdutamente di una cosa e poi se ne dimentica il momento successivo. Puoi amare una persona, dare tutto te stesso in questo sentimento: ma non sarà mai qualcosa che ti potrà rendere una persona completa. Siete in due, e l’amore è questo: prendere l’uno dall’altro. Devi dare dare dare, se vuoi avere la minima possibilità di ricevere; e la maggior parte delle volte ricevi un bel paio di corna o comunque sia un’insoddisfazione crescente, proprio perché un altro essere umano non potrà mai essere come tu vuoi, come è necessario che sia per la tua persona: egli stesso pretenderà la stessa cosa da te.

Così come non lo sono i soldi: sono fogli di carta, che, per il proprio nomale ciclo vitale, come hai in mano spendi. E poi, anche quanto sto per dirti è opinione comune e anche un po’ banale, i soldi non te li porti nella tomba.

Passi una vita cercando di accumulare, e ciò che alla fine davvero ti rimane è un mucchio di tempo perso, e dei parenti sanguisughe che tenteranno ogni manovra bassa per prendersi ciò che tu con tanta passione avevi messo via. Messo via per niente.

Cercare invece di capire ciò che si è e quello che si vuole fare è l’unica cosa fondamentale: siamo su questo mondo, il quale non sempre è magnanimo con noi.

Dobbiamo cercare di vivere al meglio, ossia felici, ossia applicandoci per riuscire a fare ciò che ci piace e riesce meglio.

L’uomo è un animale; l’animale a seconda della specie ha una determinata attitudine, e solo quella segue, la quale non è né all’amore né a far soldi, mio caro Emilio.

Hai ragione.

Indubbiamente non siamo altro che degli esseri ingordi di fama e denaro, volti alla fornicazione, come animali.

L’unica cosa che possa elevare il nostro spirito non è che la ricerca di sé stessi, e quindi il tentativo di raggiungere la pace interiore seguendo la nostra vocazione, quella più pura.

..Vedi Emilio, è proprio da questo che si vede la tua giovane età: segui il mio ragionare, il mio sproloquiare, senza porti nessun quesito, e arrivi alla fine del mio discorso convinto che io abbia la ragione più alta, che sia arrivato ad un sapere altro.

Non ti accorgi, testa dura, che sono tutte millanterie? Non sono che ideologismi vantati per verità;

la realtà, come presto capirai, è che l’uomo nella propria esistenza non potrà mai fare a meno di seguire ciò che nella vita esiste di più puro, ovvero sia l’amore.

Ebbene sì, l’amore.

L’amore verso una madre. Una donna che ti ha portato dentro di sé, per quasi un anno della tua vita sei stato incastrato lì, tra la milza e il cuore, tutto raggomitolato; hai bevuto dal suo seno, il suo sangue ti ha nutrito per tutta la gestazione. E questo non è che l’inizio di un rapporto a doppio filo: per il resto della sua vita ti ha dato un amore senza condizioni, come solo una madre può dare, anche quando non eri più un bambino e quindi ti eri trasformato (ed ogni madre ci rimane sempre impressionata, anche la tua caro, sai?) in una persona, con una tua testa e dei tuoi pensieri, indipendente e svezzato. Bene, lei è sempre lì, e senza alcun egoismo vuole il meglio per te. Ti ama.

Non è forse questa una delle cose più belle, più importanti, uniche?

Cos’altro a questo mondo potrebbe mai uguagliare la bellezza e la semplicità di questo sentimento?

Così come anche l’altra tipologia d’amore, l’affetto degli amici.

Ci sono giunte storie incredibili, Emilio, su come l’uomo, dimenticandosi questa grande verità, abbia commesso orrendi crimini, guerre, omicidi, soprusi.

Eppure, se vai a vedere ogni singolo caso con la più manichea attenzione, di accorgerai come sempre l’amore sia rimasto uno degli slanci più belli, in diverse situazioni.

Che mi dici a proposito del soldato, che vedendo il compagno in terra brutalmente mutilato per colpa di un attacco a sorpresa, senza pensarci neanche un attimo si lancia verso di lui, sotto al fuoco nemico, e se lo carica in spalla?

Senza nemmeno accorgersene mette in secondo piano la propria vita, rischiandola per salvare quella di un commilitone, con il quale ogni sera condivideva la paura di non tornare a rivedere i suoi bambini. Cosa gliene viene a lui? Voglio dire, sarà per una medaglia al valore? No Emilio, la verità è che un motivo non c’è, e se si volesse proprio ricercarne uno non si potrebbe che concludere in altro modo: l’amore, l’empatia.

Infine, mio caro ragazzo, voglio concludere questa mia dimostrazione parlandoti del terzo tipo d’amore, quello che ti attanaglia cuore e stomaco.

L’amore sessuale, così mi piace definirlo, che sia tra uomo e donna o tra due stessi sessi, non importa.

Un uomo che ama una donna, andando oltre e insieme al concreto atto copulativo, è quanto di più inspiegabile esista.

Due persone che non hanno mai avuto occasione di scambiarsi parola, che vivono due vite ben distinte, con tutte le similarietà e differenze del caso, che un giorno, per puro caso, si incontrano, si conoscono e si amano.

Decidono di passare la propria vita insieme a quella dell’altro. Facendo all’amore, costruendo qualcosa insieme.

Ma Emilio mio, che bisogno c’è che io continui oltre?

Non ti pare lapalissiano che una persona, composta così com’è da così pochi pezzi, non potrebbe che andare in frantumi senza circondarsi da altri da amare? La matematica ci insegna che quattro è meglio di due, infatti con due gambe in più affianco si và più lontano.

Cosa c’è di più bello di due cuori che battono all’unisono?

. Vapore.
Soltanto vapore nell'aria? nebbia?
Acqua cristallizzata sul parabrezza, colpo di tosse verso il finestrino e il vetro che diventa opaco, la temperatura più calda nei luoghi chiusi, benedire gli altri universitari che cercano il loro posto in aula stringendosi contro di me.

La nuvola che si gonfia di pioggia, diventa ciocciona, obesa d'acqua, e proprio quando non ce la fa più si fa la sua gran pisciata e innaffia il mondo con la stessa acqua con cui lui l'aveva nutrita.
Ombrelli, camini fumanti, borse dell'acqua calda.
Una corsa per cercare di prendere l'ultimo treno, caspita, mi sa che non ce la faccio.

L'acqua che bagna le strade, i campi, che si tuffa nelle foci dei fiumi e si ributta, come una bambina al suo primo giorno d'estate, felice nel mare.
Stivali che calpestano il terreno, saluti affrettati. Rientro in casa sfregando le mani congelate, profumo di the e limone caldo, decongestionante.

L'acqua che disseta l'erba, gli alberi; su di essi gli uccellini capiscono e aspettano trepidanti di poter uscire allo scoperto per poter bere anche loro.
La poltrona calda, e il tuo abbraccio.
Le mie lamentele, la voglia di fare solo l'amore per potermi scaldare coi tuoi baci, poi coccole e si accende lo scaldotto e si guarda un film.

Che inevitabilmente mi troverà addormentata contro il tuo petto.

Le nuvole che si diradano, la luce dell'alba, la felicità della mattina profumante di caffè.
Il sole che illumina tutto, i vestiti leggeri, le mie e le tue risate mescolate insieme; l'intreccio di umori e odori e colori e sensazioni, cosicchè non si sa più quale effettivamente sia il confine tra metereopatia e umore.

Il sole che sorride, facendo trapelare un raggio tra due nuvole accostate, proprio come due labbra.
Le tue braccia intorno a me e la tua spinta contro la mia schiena, che mi butta nella brulicante vita di tutti i giorni, tra pioggia e vento, ma che riesce ogni sera a ricondurmi integra e allegra a casa, sempre con una luce accesa dentro al petto.

Un fiume in piena.
In testa un fiume in piena, e non riuscire a trovare nemmeno mezza parola per esprimerlo.
Canzoni, pensieri, paure, emozioni, ricordi, bisogni.
Acquisire una certezza e perderne un'altra, non avere mai il tempo per me stessa e appena riesco a trovarlo sfuggirgli di corsa, sentendo il bisogno di pensare ad altro, perchè ci sono tanti, troppi pensieri, e il cervello ti va in pappa.

Allora ti mischi agli altri, ti lasci riscaldare dal loro respiro, volendo sentirti parte di qualcosa e pretendi di avere anche la possibilità di capire un senso, ti aggrappi con entrambe le mani all'idea di te, sperando che da idea passi ad essere realtà, e quindi certezza.

Ma tu chi sei?

Ti vedo. Vedo il tuo sguardo sicuro, sorridi, dici "le cose vadano come devono andare!, io sono qui e vivo il momento, non voglio arrovellarmi cercando risposte, quando alla fine dei conti non pongo neanche le domande giuste, probabilmente".

Ebbene, hai ragione.
Hai totalmente ragione, siamo qui e da miliardi di anni ci chiediamo che ci stiamo a fare.
Arriveremo mai ad una risposta?
Questa spasmodica ricerca di noi stessi, potrà mai arrivare a mettere la parola "fine"?

Molte, troppe volte mi chiedo il senso delle mie azioni.

Non scrivo mai di fatti di cronaca.
È paradossale, visto che vorrei in un futuro non lontano riuscire a entrare nel mondo dell’informazione.
Dell’informazione libera, consapevole, sincera; senza “Vossia” e senza infiorettamenti.
Raccontare la realtà effettuale così come essa è.

Spesso mi sono chiesta a cosa questo possa servire; ho lottato contro le persone che dicevano che Noi potevamo parlare quanto ci pareva, e tanto nessuno Ci avrebbe ascoltato, perché loro continuano a fare i fatti propri, ribattendo che finché ho voce parlo e dico come la penso, perché se nessuno parla allora nessuno ci ascolta, cosa ben diversa dall’ascoltare e poi sbattersene, e allora questi cominciano a credere che tutti sono consenzienti o quanto meno rassegnati.
E questa davvero sarebbe la fine.
Fin tanto che anche solo tre persone scenderanno in piazza per protestare, saremmo in una democrazia; il contrario di questa bellissima parola infatti non è dittatura, ma consenso generalizzato degli ignoranti e silenzio dei dissenzienti.

Non sono una rivoluzionaria. Non sono una pasionaria.
Non sarò mai però una che pensa che fin tanto ché il male tocca ad altri a noi non deve interessare; per la mia coscienza personale, per il mio senso di giustizia e per aver sperimentato sulla mia stessa pelle quello che chiamano “karma”.
Tutto quello che fai ti si ritorce. Prima o poi, presto o tardi, il sangue e il dolore che procuri ad altri ti torna tutto indietro, come un boomerang, e ti fa sputare tutti i denti. Non c’è scampo.

Non sono una rivoluzionaria.
Non vengo da una famiglia né politicizzata né apolitica, né atea né cattolica; ma mi hanno insegnato dei valori quali il rispetto e la tolleranza, la giustizia e l’impegno.

Per questo mi fa sputare bile scoprire che un Uomo, ferito a morte, non abbia nemmeno il diritto di un minimo di compassione da far fermare la gente. Non pretendo che lo soccorrano, mi basta che rimanga ferma inorridita.
Niet. Niente. La gente che alla stazione del metrò continua a camminare ferma nella convinzione che l’omertà e gli affari propri sono le qualità che servono per andare avanti, è il prodotto più marcio di cui la società ci dia prova.

Io non mi incazzo con Berlusconi, non ce l’ho con questa politichetta corrotta; io mi infurio, divento una belva con le persone che non si interessano, che non si informano, che ce li mettono al governo.
Perché diciamolo: Berlusconi e compagnia bella è stato eletto DEMOCRATICAMENTE.
La gente, il tuo vicino di casa, ha votato la Lega.
Lo stesso vicino di casa durante la sua pastasciutta serale ha spalancato la bocca alla notizia dell’Uomo ammazzato in stazione, poi ha continuato a mangiare quando ha saputo che è stato un gruppo camorrista, e ha spento proprio la tv quando infine ha capito che il morto non era italiano.
Era rumeno. Uno in meno.

Il ragazzo ubriaco che passa col rosso non è un assassino. Non è colpa sua se sono morti due ragazzi.
È un omicidio colposo, non premeditato.
E la gente zitta. Perché? Perché tutti passiamo col rosso.
Perché a pochi succede che i ragazzi morti siano i propri figli.
Cinque anni in carcere, e poi a casa.

L’uomo che ha sciolto un bambino nell’acido, anche lui: servizi sociali.
È un uomo malato, non sta bene, va reintegrato.
Datelo a me. Guardiamo un po’ se lo mando ai servizi sociali o lo riduco alla più pallida imitazione di un essere umano che possa esistere.
Guardiamo.

Queste, sono queste le cose che mi fanno uscire di testa; mi fate incazzare voi che non vi incazzate.
Le notizie che sentite sono il vostro oracolo, se vi dicono “è tutta una montatura di sinistra” fate cenno di sì col capo, se vi dicono “quelli di destra stanno rovinando l’Italia” annuite lo stesso, senza capire che usate termini che non hanno più un vero senso da decenni, destra e sinistra in realtà sono le vostre posizioni, perché se non vi date un’ etichetta non avete un’identità.

Non sono una pasionaria.
Ma credo nella libera informazione in un libero stato, nel libero pensiero che sia però informato, nella gentilezza e nell’umanità.
Uccidete un uomo, osannatene un altro, fate la giustizia secondo i vostri calcoli; però ricordatevi questa parola: Karma.

Io intanto aspetto, con un pacchetto di pop-corn.

Se avesse dovuto dire quale fosse stato il segno che le aveva fatto comprendere la magnificenza di tutto ciò, non avrebbe saputo rispondere con esattezza.

Alla soglia dell’ottantaquattresimo anno di vita, seduta sulla sua sedia di vimini in giardino circondata dai suoi fiori, e con il profumo acre proveniente dalla pianta di limoni alla sua destra, si domandò per quale motivo se ripensava alla sua vita non poteva che sorridere, e provare un senso di soddisfazione.

Si chiedeva perché quella sua insignificante esistenza, una su 7 miliardi, dovesse apparirle così degna di stima da essere ritenuta da chi l’aveva vissuta, ormai ridotta ad una donna vecchia – quanto non sopportava il perbenismo della parola "anziana"! Quanto buonismo, quanta accondiscendenza dietro quel voler camuffare la fase della vita che dava un senso a tutte le altre e dalle quali lo traeva; si nasce, e si è piccoli, crescendo si diventa grandi, e invecchiando si è vecchi. Si hanno molti anni, e le cose che sono datate sono vecchie, non anziane. Quindi lei si faceva un vanto di quegli anni lì, stanti sulle sue spalle tutti insieme, che la facevano ricca di un carico di esperienze ed emozioni. Lei era vecchia, grazie- una vita “buona”.

Nel 2072 aveva compiuto 84 splendidi anni.

Nata nel 1988, quasi un secolo prima quindi, in un paesino nel centro Italia, aveva visto il succedersi di eventi belli e brutti, aveva visto milioni di facce, alcune famose, altre importanti, altre ancora con un’importanza probabilmente per lei sola, aveva amato ed era stata amata, aveva avuto lutti e gioie, era stata figlia, sorella, amante, moglie, madre, nonna, zia, scrittrice, viaggiatrice, appassionata a mille cose e nessuna.

E ora addosso le rimaneva quella sensazione tipica delle serate estive, quando l’afa lascia il posto al tepore, si sentono le cicale, e tutti appaiono più felici.

Quindi no, non era proprio capace di chiarire a sé stessa quale fosse il segno distintivo della propria esistenza rispetto a le altre.

Non era mai stata concorde con le teorie nichiliste, né tanto meno quelle pessimiste, non credeva affatto che la vita dovesse riassumersi nel pensiero filosofico che la descriveva come un’oscillazione continua tra noia e dolore, assolutamente.

Probabilmente,continuò nel suo ragionamento, se un individuo lasciasse che il proprio respirare fosse un mero atto fisiologico, se si limitasse a camminare, mangiare, bere, perché così può non morire, allora sì, ecco che sarebbero comparse noia e routine e il dolore poi,in modo consequenziale.

Ma se lo stesso individuo, oltre che respirare e bere, si fosse chiesto il perché di quelle sue azioni, trovandoci un senso solo se indirizzate verso un fine per lui importante, non permettendosi quindi di vivere tanto per vivere, ma vivendo per una vita che gli fosse propria, congeniale, che lo facesse ridere almeno una volta al giorno, allora ecco che ogni suo gesto avrebbe acquisito un’importanza capitale.

Sarebbe stato vivo, perché si sarebbe reso conto di esserlo.

Lei lo era stata per 84 anni, a volte pienamente, a volte un po’ meno, e adesso la fine della sua esistenza le appariva il traguardo giusto: col suo amore aveva dato vita ad un uomo, con il suo ventre aveva dato vita ad altre vite, e con le emozioni e la sua voglia di vivere aveva dato vita a sé stessa.